Da only safe an' quiet place in the world

 

             

     Nos jours sont comptés,

Joué aux dés, le compte est fait

et le décompte est lancé.

 

 Et puis après tout

J'en ai rien a foutre

Ni de ces mots qui par hasard s'assemblent

il n'est déja plus tard s'il semble

que l'horloge a quelque chose a dire

rien a foutre

 

rien a foutre de ce lecteur satisfait ou méprisant

le style

aux chiottes et les mots

pour le torcher

 

La beauté celle là qu'on affectionne

qu'on crée, qu'on donne

-que dieu me pardonne cette beauté

sous une jupe volée par le geste complice

du vent

tout ca aussi jmen contrebalance

et la terre amarée

peut tenter de tourner

à marée haute elle part et j'aperçois au loin

L'écume de demain.

 

Poete prophete profite fistfuck

etl'orageamestempesquibat

c'est la démence qui ricane

de sons dernier coup bas

Rien a faire rien a foutre

demain est mort

la poésie par la folie voila qui est commune

chose

et pourtant le lecteur lui aussi s'interpelle

plusieurs voix, plusieurs fois ?

et puis moi ske j'en pense, personne en a rien a cirer

ah si ! répété et déformé on ne comprendra jamais de moi

que ce qui arrange

je vous emmerde tous

profond profond profond

 

Le ciel nous vomit dessus

mais les oiseaux se sont déjà posés

 

sur des mines volantes

ces mines d'or que cherchent les douaniers.

 

"De l'aise, haute, Eric ! "

 

je ne signerai même pas

d'une fiente de pigeon

la rançon de votre conformisme.

 

L'animé là s'y mine
La Nuit -c'est la ville adonnée
Et la voilà, sa mine
Voilée si par ennui la même
Ame dîne en annonant sa vie
Sous le vent canonant
Soulevant d'abîme au ban

UN MINET LAMINé

Sans Amphets
L'anime

L'autre passe- ne s'en fait guère
"guère d'horreurs en face !"- L'imbibé l'abandonne
Puis repasse, rapace et de guerre lasse
L'amasse
En un tout petit tas
de Chat.

F/.

 

 

 

Je connais en moi-même,
le fou, la rage et sa gachette facile 

Je connais par moi-même
Le feu, si sage, la cachette ou vacillent
les larmes sagaces qu'on achève demain
Si le temps se fait trille
Et le son brut et sec de rouages rouillés
qui crissent et qui dérouillent s'abrège
aux secondes démentes
battues, particule de ciel abattus
que le sol ferait terre
sans néanmoins faire taire l'étincelle qui vole
puis s'abat.

 C'est le message caché de l'enveloppe
 qu'en veloutées volutes
 voluptueuses envollées
 la clope au bec pour un cacheton
 -à chaque âge son saccage...
 
 Claque le rire qu'on fait bombe
 quand le bruit est mouvement
 injonction, coup de dents
 calquer le son par brusques coupes
 de vent
 Heureux et fier par le cri d'Artaban
 - bien plus qu'un piètre jappement-
 Le croc allègre et néanmoins crissant !
 
 C'est un sourire aux fous
 Que je scotche a mes rêves
 Sûr je l'attache a ses lèvres
 de sève endolories
 Si la complicité ici citée
 se complait se disant Oasis aux couplets de séïsme
 Dix ans ! c'est l'extase qui brille
 Pépite en blancs cristaux
 quand le regard sent vite
 un gage déni du mot.
 Mon Dire est la Marche Abreuvée
 
 F/.

 

 

 

                  Passe le bois au retour de la nuit

                  Passe la nuit au pinceau étoilé

                  Pinces d'acier que de ces arbres unis

                  Sont les rayons de lune d'un regard traversés

 

                  Sapé le pas qui s'ecroule en détour

                  Sacré ou pas quand renaitra le jour

                  Simple soupir ou l'on mime la brume

                  Prompt vautour au bec d'amertume

 

                  Rame les cieux d'un blanc amour de bras

                  Remors gâtés par ces mots qu'on endort

                  Rimés ou mieux, ceux-là qu'on ne lit pas

                  Grimés et vieux quand poindra l'autre aurore

 

                  Rapide passe d'une lune un soleil

                  Rapace évide d'une serre le sommeil

                  Rapièce aussi cette conscience d'éveil

                  Qui fait du coeur -rapière et d'un visage -dentelle !